Et la jupe suit le mouvement et vole,
Se soulève, laisse apparaître les cuisses fines et blanches.
Qu'importe votre rire
Que le vent emporte.
Mon ange quelle idiotie
De vieillir. Finir en de tristes cadavres.
Et vous valsez toujours sur le pavé.
Vacillante. Mais tenant bon.
Une bouteille à la main. Une main sous la jupe.
Sonne les douze coups de minuit.
Vous êtes belle.
Vide. La bouteille tombe. Se brise.
L'autre main est libre pour vous.
Pour vous faire violence.
Soupirs.

